Sigo sin entender qué
clase de magia tiene el tiempo para colocar cada cosa en su sitio, para curar
la mayoría de las heridas y pasar tan tranquilo por la vida de los demás. No el
tiempo del Sol, la lluvia y el viento capaz de mover a los mayores navíos de la
historia capitaneados por piratas vulgares ocupados por marineros de agua
dulce, no, ese tiempo no. El tiempo de la vida, el de los años, el de los
milenios, el único capaz de contener la respuesta del origen del ser humano. El
padre tiempo, creado por la mitología, una figura que controlaba todo desde su
reloj de arena, sentado en su trono con su larga barba y su enorme bastón de
madera, gran figura. El tiempo es un padre de verdad, el tiempo está desde
nuestro nacimiento, durante todo nuestro viaje, desde los días de lluvia hasta
los días debajo del Sol cegador.
Todos queremos a ese
compañero de viaje, de aventuras, esa otra espada en la batalla, ese amor
imposible, menos el del poeta que se ve que últimamente le late todo más rápido
de lo normal, no hace falta buscar, no hace falta mirar de lado a lado,
simplemente hay que vivir a ese compañero de viaje porque es el que nunca va a
separarse de nosotros. Todo es un ciclo sin fin, ese que lo envuelve todo, es
el tiempo, es el que ha visto nacer a nuestra especia, es el que ha visto a Napoleón
crear su imperio, a Hitler perder otra Guerra, a Putin invadir Ucrania. Es el
mismo tiempo el que ha curado cada una de las heridas que nos han provocado física,
psicológica y sentimentalmente.
Unos aman al tiempo por
devolverles las ganas de vivir, otros matan el tiempo para que pase más rápido,
y otros le imploran que se detenga. Es el tiempo el que seca las lágrimas
cuando se ha ido el príncipe azul, y también es él el que trae otro, otro y
otro, hasta que llega el último día, el día en el que el príncipe azul no está,
y si está, nos alejamos de él para siempre, ¿o no?
Si el tiempo cura todas
las heridas, y un clavo saca otro clavo... ¿El tiempo es el príncipe azul?
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